Cette histoire, je l’ai vécue, à quelques détails près. Pendant de nombreuses années, chaque fois que j’y repensais, la colère et la tristesse me submergeaient et j’avais du mal à en parler. J’ai commencé à l’écrire sous forme de journal intime, comme une tentative de libération. Mais cela ne suffisait pas à m’apaiser. Il fallait en faire quelque chose de positif. Créer une œuvre, l’éloigner de moi pour la voir avec une certaine distance et puis surtout la partager. Je sais que d’autres s’y retrouveront. Que ce soit pour avoir été victime de malveillance gratuite, de discrimination machiste, ou simplement d’avoir eu une peur viscérale que l’on fasse du mal à ceux qu’on aime. Mais sous quelle forme raconter cette histoire ? J’avais écrit des scénarios, réalisé des courts-métrages. Mais un roman ? Écrire pour soi et écrire pour être lu, ce sont deux choses bien différentes. J’ai écrit, corrigé, laissé de côté, repris, réécrit, demandé des avis. Jusqu’au jour où j’ai enfin aimé une version de mon récit. Et je l’ai envoyé à des maisons d’éditions. La plupart n’ont jamais répondu. Un an de plus dans le processus de mettre en lumière mon histoire. Mais comme dit mon amie, je n’ai rien lâché. J’ai gardé la foi. Et aujourd’hui le voilà enfin, ce premier roman. Avec le recul, je ne regrette pas avoir écouté la voix qui me rappelait mon rêve. Je ne regrette rien, car j’ai beaucoup appris. Sur moi-même. Sur la nature humaine. Sur la patience et la persévérance. Surtout, j’ai appris à ne plus m’emballer pour mes choix de vie. Ai-je pardonné ? Pas tout à fait. Mais je n’ai plus de colère.

Bonne lecture,

Isabella